No hay nada más ridículo que las cuestiones de tiempo

a quién puede siquiera ocurrírsele guiarse por él, tan extremadamente subjetivo

no viene y no va;

ya todas las velas se han apagado y parece que en cada una he cumplido un año

y en cada año un siglo de esta eterna espera de lo que no llegará jamás

El consuelo, dicen por ahí, la esperanza, que por la maldita desgracia de la

mitología quedó de las últimas, pudo haber sido, la muerte, y así

cuando ya nada quedara, solo bastara morir; el trágico destino de los

viajeros, morir, sin dios, en algún andén,

Podría ser literal,

pero más terrible aún es la metáfora, alargando los brazos por toda la infinidad

como dos líneas paralelas que nunca se hallarán ni para comparar los penas

ni para comprarse una a otra una sonrisa.

Es el recuerdo materializándose en todo el paisaje, es más que un cansancio

un agotamiento que se enhebra en mi columna vertebral

quedo clavada en la añoranza que no muere. Nada muere, solo se eterniza.

Estar cansada no significa detenerse, es muchas veces seguir el mismo camino circular

pisar las mismas huellas una y otra vez, y al anochecer encontrarme

suficientemente cansada como para no dormir, y darle vueltas a una almohada

que hierve, hasta evaporarse en una aurora que me tortura nuevamente.

Nunca saldrás de ahí, pareciera repetir un eco. Te extraño,

digo, sin expectativas, como si supiera que por el solo hecho de decirlo,

ya no habrá más tiempo,

y si lo habrá.